Вы читаете книгу «Осколок тени. Сквозь кварц» онлайн
Пролог
В Грейроке тишина всегда была тяжёлой, как бархатные занавеси в кабинете моего отца. В университетской библиотеке она и вовсе казалась вечной, пропитанной запахом старой кожи и воска. Было слышно только собственное дыхание и сухой шорох страниц — звук, который в мои восемнадцать заменял мне шум вечеринок.
Я осторожно перевернул страницу архивного дела, когда воздух в зале вдруг застыл. Это не был сквозняк из открытого окна. Это был холод, который рождается не в атмосфере, а где-то глубоко внутри костей — тягучий, маслянистый и абсолютно чужой. Я замер, чувствуя, как волоски на затылке встают дыбом. Но не успел обернуться. Боль пришла мгновенно — острая, ослепляющая вспышка между лопаток, от которой в глазах на миг потемнело. Я открыл рот, чтобы вскрикнуть, но вместо крика услышал звук. Тонкий, хрустальный звон, словно смычком с силой провели по краю ледяного бокала. Мир вокруг на секунду подёрнулся рябью, как неисправный телевизор, а потом боль резко, неестественно исчезла. Вместо нее пришла пугающая пустота. Я медленно опустился на колени. Странно — я видел свои ноги в серых брюках, прижатые к пыльному ковру, видел свои ладони… но я больше не чувствовал ворса под пальцами.
А потом я увидел себя. Тело медленно завалилось на бок, голова глухо стукнулась о ножку стеллажа, а рыжая челка закрыла глаза. Я стоял всего в полуметре, инстинктивно протягивая руку, чтобы подхватить «себя», но пальцы прошли сквозь собственное плечо, как сквозь густой сизый туман. Я попытался закричать снова, но из горла вырвался лишь тихий сдавленный писк, словно голос был сорван.
Убийца не торопился. Тень в длинном темном пальто медленно наклонилась над моим телом. Я видел только край рукава и кожаную перчатку, сжимающую нож. Ослепительно белая рукоять из гладкой кости казалась единственным ярким пятном в зале. Лезвие же было полной его противоположностью — матово-черное, оно словно впитывало в себя скудный свет ламп, не давая ни единого блика. Человек в тени аккуратно обтер сталь о мой джемпер, любуясь чистотой черного металла. Прежде чем выпрямиться, он поправил маску — театральный оскал из папье-маше, изображающий смеющегося шута. Грубые прорези для глаз казались бездонными провалами, а нарисованная улыбка в полумраке библиотеки выглядела застывшей гримасой издевательства. Маска скрывала всё: мимику, возраст, правду. Только холодный блеск знакомых глаз на мгновение встретился с моим призрачным взглядом, прежде чем убийца спрятал нож во внутренний карман пальто. Никаких следов. Никаких улик. Только я, лежащий на полу, и я, стоящий рядом. Тихие шаги удалялись в сторону выхода. Скрипнула тяжелая дубовая дверь. Я бросился следом, пытаясь схватить нападавшего за рукав, сорвать этот уродливый бумажный лик, заставить его обернуться… Но руки снова прошли сквозь, и я остался один, оказавшись на пустой лестнице.
Снаружи, за высокими окнами библиотеки, Грейрок засыпал в своем викторианском спокойствии. А я стоял в темноте, глядя на свои полупрозрачные руки, и понимал, что застрял с той стороны, где нет ни тепла, ни г