Вы читаете книгу «Назад в 1997. У меня есть вторая попытка» онлайн
Глава 1
Он умер тихо. Без пафоса, без финальных речей, без красивых слов. Просто сел на край кровати, почувствовал, как сердце вдруг сбилось с ритма, и понял – что-то пошло не так. Боль пришла не сразу. Сначала было странное спокойствие, будто организм уже всё решил за него. Потом – темнота.
И мысль, последняя, липкая и обидная: «Вот и всё. Обычная жизнь. Без миллиона. Без шанса. Без победы.»
Он прожил сорок два года. Работал, крутился, пробовал бизнес, пару раз поднимался, чаще – падал. Был женат, развёлся. Верил, что «ещё успею». Всегда думал, что время есть. Что можно начать завтра. Через год. Когда появится возможность.
Возможность не появилась. Тьма не была страшной. Она была пустой. Ни тоннеля, ни света, ни голосов. Просто ощущение, будто его сознание выдернули из розетки. А потом – резкий удар. Холод. Воздух. Звук. Он вдохнул так резко, будто вынырнул из воды. Грудь сжало, в горле запершило, и он закашлялся, жадно хватая воздух.
Запах. Сильный, резкий. Пыль, табак, старый линолеум и что-то ещё – знакомое, давно забытое. Он открыл глаза. Потолок. Жёлтый. С трещинами. С потёками. С лампочкой под мутным плафоном. Сердце ударило сильнее. Он знал этот потолок.
Медленно, слишком медленно, он повернул голову. Слева – шкаф с облезшей полировкой. Справа – старый письменный стол. На нём – магнитофон, стопка кассет и школьная тетрадь в клетку.
В груди стало холодно. Он сел. Руки дрожали. Не от слабости – от шока. Руки были не его. Моложе. Тоньше. Без старых шрамов. Без огрубевшей кожи. Без следов лет. Он поднёс ладони к лицу. Пальцы слушались. Суставы не ныли. Тело не тянуло. В голове не было привычного тяжёлого гула.
Он вскочил и шагнул к зеркалу на дверце шкафа. То, что он увидел, заставило его выругаться вслух. Подросток. Лет семнадцать. Худой. С короткой стрижкой. Лицо ещё не обросло взрослой усталостью, но в глазах – уже что-то не детское. Он узнал себя. Не сразу, но узнал. Себя. Таким, каким был до всех ошибок.
Колени подкосились. Он сел на край кровати и несколько секунд просто дышал, стараясь не сорваться. «Это сон. Инсульт. Галлюцинация. Мозг умирает.» Он ущипнул себя. Больно. Настоящая боль. Живая. На столе лежал календарь.
Цифры будто ударили по голове. Он медленно подошёл и взял листок. Июнь. Девяносто седьмой. Год, который он знал слишком хорошо. Год, где он сделал свои первые крупные ошибки. Год, где упустил первые деньги. Год, после которого всё пошло не туда. В голове начали всплывать факты. Куски будущего, которые он помнил так же отчётливо, как своё имя.
Курс доллара.
Дефолт.
Кто поднимется.
Кто прогорит.
Какие бизнесы взлетят.
Какие люди станут миллионерами.
Он знал это. Знал, потому что прожил это. Сердце забилось быстрее. Не от страха. От осознания. Это не просто второй шанс. Это оружие.
Он подошёл к окну. Во двор. Пятиэтажки. Двор с покосившимися качелями. Пацаны в спортивках. Старая «девятка» у подъезда. Всё было на месте. Реально. Живо. Настоящее. В груди поднялось чувство, которого он не испытывал много лет.
Голод.
Не к еде.
К жизни.
К возможностям.
К деньгам.
К победе.
В этот раз он не будет ждать. Не будет надеяться. Не будет думать, что «ещё успею». Он знает слишком много. Знает, кто станет богатым. Знает, где лежат деньги. Знает, какие решения приведут к катастрофе. Но он также знает и другое. В 90-е не выживают умные. В 90-е выживают те, кто готов идти до конца. Он посмотрел на своё отражение и тихо сказал:
– Ладно. Значит, играем по-взрослому.
За окном кто-то громко засмеялся. Вдалеке загудел старый автобус. Мир девяностых жил своей обычной жизнью, не подозревая, что один человек уже знает, чем всё закончится.
И на этот раз он не собирался быть статистом. Это была его вторая попытка. И он собирался выжать из неё всё.
Глава 2
Первые несколько часов он просто ходил п
